Haine et folie

La pluie tombe.
Le vent s’est levé.
Moi aussi. Je regarde l’heure : 3 heures.
Je n’arrive toujours pas à dormir. Mes rideaux transparents laissent passer les faibles rayons lumineux de la nuit mourante.
La pluie tombe.
Je me lève.
Mes yeux sont encore mouillés de larmes. Je les avais trop longtemps retenue pour qu’elles ne coulent pas à flots.
Sur le mur en face de mon lit se trouve un miroir que j’avais placé en m’installant ici. Ma tête apparaît. Non, je ne veux pas me voir. Je ne veux même pas me regarder. Eloignez ce visage de mon regard.
Je me lève et je décroche ce maudit miroir.
Mes cheveux me tombent sur la figure, tant mieux. Je ne veux plus me voir.
La pluie tombe.
Je sors pieds nus dans le jardin. L’herbe mouillée me berce. La pluie me tombe dessus.
Je bascule ma tête en arrière, mes yeux face au ciel. L’eau claire coule sur mon visage. L’eau, la pluie, mes larmes…
J’ai envie de hurler. Je ne suis rien. Je ne mérite même pas ce que j’ai. Tout m’est si simple. Rien ne devrait m’être donné.
Je me hais.
Je crie, ma haine s’envole. Je hurle, mes poumons explosent.
J’ai mal.
Je respire. Vite, fort. J’ai mal.
Mes poumons se serrent. Mes muscles se tendent.
Je tombe.
L’herbe mouillée me berce.
Je respire. Vite, fort, mal.
Je ne peux plus crier.
Je me tends.
Mes muscles sont raidis.
Me concentrer. Penser à autre chose. Non, ne pas penser. Ou alors à la mer.
Voilà, les vagues. Le Soleil descend, il se glisse sous le manteau de la mer. Leur union provoque un arc en ciel.
Je respire, moins vite, moins fort. J’ai mal.
La pluie continue de tomber.
Je respire.
Je peux à nouveau parler.
Je tremble maintenant.
Tout est flou autour de moi.
J’ai froid.
Je me relève. La pluie continue de tomber. Je continue de pleurer.
Il est temps de rentrer, je suis fatiguée.
Je rentre dans ma chambre. Mon lit est là. Le miroir est toujours par terre, face cachée.
Je ne veux plus me voir.